“E’ il tuo compleanno, ti hanno narcotizzato tipo, e quando ti svegli vomiti in giro, sbatti contro le cose ed il contenuto del tuo portafogli è sparso in giardino. La macchina? Andata. Anelli, orologi, ipod, computer… tutto andato a farsi un giro in Albania. Poi il carabiniere uno ti dice che sono arrivate le giostre per la sagra -che si sa cosa fanno i giostrai- e l’altro, il carabiniere due, più tardi in caserma ti dice che se avevi il satellitare era un conto, ma così è meglio se ti metti il cuore in pace, che alla fine ti hanno solo narcotizzato, mica accoltellato. Poi poco altro: passi il resto del sabato a dormire, d’altronde non è che puoi prendere la macchina e andare a farti un giro. Pensi cose sconnesse, giustifichi con distratta convinzione i roghi di campi nomadi, ti lamenti dicendo che se li volessero veramente beccare almeno le impronte potrebbero venire a rilevarle. Quello che rimane, quello che non hai il coraggio di confessare a nessuno, è che non importa con quanta attenzione ti frughi dentro: benché ti abbiano preso alcune tra le cose più care -cose per non perdere le quali credevi di essere disposto a morire- non provi alcun vero dispiacere. Non provi nulla.”